裕仁没有再问。
他看着桑田把信小心地折好，放进怀里。窗外的天色渐渐转成淡青，沈丁花的香气依旧一阵一阵地飘来。
那天晚上，他独自坐在书桌前，翻开笔记本，在三月二日、三月三日、三月九日三个日期後面，各写了几行字。他写得很慢，笔画工整，一笔一画，像是把每一个字，都用力钉进纸里。
写完最後一行，他停了很久，然後在页底，用小字添了两个词。
殖民地。
这两个词，他以前只在历史课本上见过。这是第一次，他在心里，把它们说出了口。
他知道，在他脑子里的那个世界，这场运动还要持续很久，还会有更多的人，倒在更多的街头与村庄里。他也知道，在不远的将来，这个帝国会换一种说法、换一种方式，去对待这片土地。可是在此刻，在这间安静的书斋里，他能做的，只是看，只是记，只是把这一切，一个字一个字地，刻进自己的心里。
「还不是时候，」他对自己说。
可是，他也知道，海的那一边，有人等不起。
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