从头到尾，他没往梧桐树这边看一眼。
车窗升起，轿车平稳地开走。
林粟低头看了一眼自己脚上那双边缘脱胶的帆布鞋。
喉咙里像塞了一团带刺的干草。
回到家。
店门关着，小隔间里只有一盏昏黄的台灯。
林粟把书包丢在钢丝床上，掏出速写本。
翻到最后一页。
炭笔画的两个火柴棍小人，高的那个手搭在矮的肩膀上。
旁边写着：“你和我。”
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