浴室门关上的那一刻，你才敢长长吐出一口气。
客厅里春晚还在继续，主持人笑得很大声，屏幕上烟花炸开一朵又一朵，可你整个人像被抽空了力气，瘫在沙发上，腿软得发抖。
后背的皮肤还残留着他的掌心温度——烫的、重的、慢条斯理地擦过每一寸，像在丈量什么属于他的东西。
你低头看自己的手，指尖都在微微颤。
刚才他蹲在浴缸边，呼吸喷在你耳后，说“转过去，我帮你擦背”时，你脑子是空白的。
现在回想，才觉得心脏要从嗓子眼跳出来。
你抱紧膝盖，把脸埋进去，试图让热度退下去。
可越想越热。
春晚节目一个接一个，你却一个字都没听进去。眼睛盯着电视，脑子里全是浴缸里的水声、他指腹滑过脊柱的触感、还有他最后那句哑得吓人的“好了”。
门忽然开了。
他洗完澡出来，只裹了条浴巾在腰间，水珠顺着胸膛往下淌，腹肌线条在灯光下清晰得过分。
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