还有自己那句轻飘飘的、天真的、充满书斋气的建议：
“或许……可以尝试种植一些其他作物？”
每一个字，现在回想起来，都像迟钝刀子反复割扯内脏。
他捐了钱——很大一笔，几乎是名下可动用的、西拉斯未加限制的所有资金。通过复杂匿名渠道，分散汇入报道中提及的受伤者医疗账户。
但那种沉甸甸的、粘稠的罪恶感，并未因此减轻分毫。
钱不能擦掉血迹，不能平息愤怒，不能让烧成灰烬的种子重新发芽，更不能让那个麦农眼睛里的绝望减少一分。
他第一次如此清晰意识到：在这个庞大残酷的社会机器里，他这样一个被精心圈养、被训练表演、被用作符号的“纯血雄虫”，即使怀着最单纯的善意，即使只是无意间触动一个齿轮——
也可能在看不见的地方，引发一连串崩坏与碾轧。
而自己，甚至连理解这崩坏全貌的资格都没有。
他只能坐在这精致露台上，披着昂贵睡袍，吹着被玫瑰花香过滤过的夜风，透过冰冷屏幕被净化过的新闻，然后，沉浸在无力而奢侈的自责里。
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